Há um sonho em mim, reincidente,

que desde muito tempo me acompanha,

mas que, sonhado, é-me tão real,

que nunca sei se é de fato um sonho.

No sonho há um crime que eu carrego,

um crime que jamais foi revelado,

pois quem a vida um dia eu tirei,

tem sepultado o corpo em meu quintal.

Aos olhos que me vêem sou um justo,

porém me pesa o ato cometido.

Acordo de meu sono tão confuso,

sem saber em qual realidade vivo.

Na vida que parece-me real,

na qual eu tenho anseios de poeta,

a mim pergunto como um poeta

que cria sonha que uma vida tira.

O meu receio é vir a descobrir

que na verdade sou um assassino,

que ao deitar-se, ao fim de cada dia,

sonha que é apenas um poeta.